Les longs ongles rouges coururent à l’allure d’une course de phalanges sur le clavier de l’ordinateur. Sur le majeur gauche, on pouvait voir une bague dont le saphir brillait comme un soleil. Sur l’annulaire droit on voyait un anneau de non mariage.

Ce n’est pas que ça lui arrivait souvent de ne pas dormir la nuit, ce n’est pas qu’elle n’aimait pas dormir, c’est qu’elle ne pouvait pas.

Pour les autres, si elle se levait tard le matin, c’est parce qu’elle était une flemmarde, ‘’pas du matin’’ plus gentiment. Pour elle, c’était une angoisse insomniaque. Soit elle l’a réveillait à cinq heures du matin, soit elle ne l’endormait pas. Parce que son esprit torturé ressassait, ressassait et ce que la nuit.

Une longue angoisse au fond du cœur, des battements trop rapide, et ses doigts déjà eurent besoin de cette course frénétique.

Il parait que c’est le syndrome de l’écrivain, le syndrome de la plume…mais comment une chose aussi merveilleuse peut-elle nous faire tant de mal ? Comment nous même pouvons nous être à l’origine de notre propre souffrance ?

Personne ne nous blesse, sauf nous. Nous créons la douleur, nous créons l’angoisse et nous nous empêchons de dormir…

Nous inventons des coupables qui n’existent pas, des alter ego qui ont beau dos…Pour mieux regarder nos ongles rouges, notre bague qui brille sous la lumière de la lampe de chevet, taper sur le clavier tel un pantin qui n’aurait pas besoin de sommeil pour être un génie, pour devenir une créature de la nuit sauvage le jour, insociable…et pourtant dieu sait que nous ne sommes pas insociable.

Cela paraîtra décousue pour quiconque, je m’en excuse, mais je ne connais pas meilleur remède à cette insomnie là que d’écrire jusqu’à se que mes yeux se ferment tout seul et que mon lit ne soit plus un ennemi qui, avec la complicité de mon inconscient, laisse échapper toutes les pensées refoulées de la journée, pour me torturer avant le sommeil.